24 день
Руки дождя
Руки дождя
Автор: Тьюрин, Москва, 2003
Ты туда не пойдёшь! — она закричала даже громче, чем хотела, — Ты не имеешь права мне перечить!
— Я на всё имею право! — его голос прозвучал глухо, — И лучше не мешай мне, мать!
Он грубо оттолкнул её от двери и вышел. Она медленно сползла по стенке и тихо заплакала. Уже пятые сутки после той ужасной болезни её сынок бродил с друзьями по тавернам, возвращаясь мертвецки пьяным. Он приходил и спал весь день, а, встав, тут же отправлялся гулять. А ведь не прошло и недели с той лихорадки. Придя с охоты, он ни с того, ни сего упал и начал бредить. Он пролежал в беспамятстве трое суток.
— Я старалась, как могла, — подумала она, — Но не спать трое суток никто не может!
Да, тогда она не выдержала и заснула… а, проснувшись, обнаружила пустую постель. Ночью!
— Куда он мог отправиться? Он же не мог тут же побежать в таверну! Или мог?
Нет, конечно, он не мог. Он туда и не ходил, но его мать ничего не знала. Живя в неведении, она волновалась лишь о его здоровье.
— Когда он сегодня вернётся, — продолжала размышлять она, — я спокойно поговорю с ним. В конце концов, он может устраивать попойки через день!
На рассвете в дверь раздался громкий стук.
— Впусти быстрее! Помоги! — она распахнула дверь, а за ней, пошатываясь, стоял её сын, поддерживая какого-то незнакомца.
Она впустила их и закрыла дверь. Оба они еле добрались до постели и упали, тут же забывшись сном.
Вечером они втроём сидели и ужинали. Она с незнакомцем вела какую-то пустую беседу, обсуждая ничего не значащие вещи, в то время как её сын, казалось бы, умирал от нетерпения.
— Нам пора! — в конце концов, сказал он, — Мы и так засиделись.
— Я решил поужинать здесь, брат. — Бесцветным голосом произнёс незнакомец.
— Нет! Ты не можешь!
— Не забывайся! Ты не смеешь мне прекословить! Она всего лишь смертная, а я — твой брат!
Мать молодого парня сидела, едва дыша. Она даже не могла думать, о чём они говорили, ведь её сын обнажил клыки и тихо произнёс:
— Убирайся из моего дома.
Она потеряла сознание.
Вскоре она очнулась от страшного сна. Её сын, незнакомец, ужин — всё это теперь казалось страшным сном.
— Сынок, — простонала она.
— Его тут нет, — тихо прошипела какая-то фигура в углу, — Клан не любит предателей. Ну что, Новая Кровь, ты готова?
И тут она медленно протянула руку к лицу, провела по лбу, глазам, губам… ощупала клыки. Страшный, нечеловеческий крик пронзил ночь. Но он был заглушён таким же смехом.
