>> Hrundi:
Раньше в ваших стихах встречалась цветаевская пряность, а теперь вот - гумилёвская ). Даже волосы зашевелились.

>> Mr. Hazard:
Мм... не знаю, нарочно вы или нет, но в буддистский монастырь действительно можно уйти, к примеру, на месяц.

Гляжу на купол и смутно знаю:
Вчера дорожка мерцала третьим
Лучом тех звёзд, что, как хата, с краю.
А мы смеялись, когда дул ветер.

Белёсый город, твой тёмный профиль –
Ваш гулкий камень мне пел катрены
О том, как звери, напившись кровью,
Убили жажду в иной вселенной.

И стало ясно: так повторится.
Часы собьются, случится вечность,
Ты примешь море, я въемся в лица,
И рой событий вернёт свой облик.

Нам нужно будет забыть о форме
И вспомнить жар от углей в камине.
Мы сможем мчаться двойной системой.
Мы даже будем видны отсюда.

Еще одно короткое, настроения

Янтарный перелив
Запретного велибра
Расчертит нам дорогу,
Даст красок и огня.
Неверно - но ведь выбрал,
И пусть из ряда выпал,
Какая теперь разница,
Зачем, кого и для?

Бездарный ветеран
Ночного словобегства
Закроет свои окна,
Сожжет свои стихи.
А дальше - не для текста.
Вот только - интересно...
Зачем ходить по кругу,
Когда вокруг свои?

>> Xap3K:
Вот тут мозг совсем сломался.) "Зато" предполагает противопоставление, а тут вообще полная логическая несостыковка. "Причнно-следственные связи / над миром потеряют власть. / И встанут мёртвые из грязи, / и упадут живые в грязь." (с) сами догадайтесь откуда.


>> Hrundi:
Я бы назвал это "Прощание с назгулом". Уж больно много отсылок к эпизодам ВК. )

О как всё круто завёрнуто... Единственно, может быть не хватает начала спирали, которая бы смогла увести в этот штопор мыслей не только искушённого специалиста, но и более приземлённого читателя. Впрочем, требовать высшего пилотажа в каждом стихотворении было бы наглостью с моей стороны.


>> Mr. Hazard:
Очень ёмкая в своей афористичности фраза. Браво!

>> Mr. Hazard:
Не поверите; читает Квай, читает, ну и прямо как про него написано. ) Понятно, конечно, что вовсе и нет, но читаешь — и как в зеркало глядишь. А это здорово, когда стихи можно изнутри воспринять, а не изнаружи.

про абстрактных писателей с абстрактными читателями.

Начинающим поэтам.

Предельно простая строка для всех.
Читателю волю дав,
Кропать стишки  – не великий грех.
До пор и до времени, да.

Пиши всегда что попроще, чтоб
Листающий твой не ослаб.
Пиши легко, пусть бедняга лоб
Не морщит, сопя в рукав.

Плещи водичку в стеченье слов,
Замазывая нерв.
Ведь щёлочь в желудках у ослов
Ранит нежные стенки, эх.

Всё толковище смыслов слей –
Оставь куриный бульон.
Ведь он полезен, и для детей
Весьма питателен он.

Зачем корпеть над твоей строкой,
Ты с музами или кто?
Сейчас же век Интернета – спой
Про Гугл, накарябай псто.

Возьми некий очень простой напев,
Скажем, “ноль равно нулю”,
И вещай, словно Папа – какой-нибудь Лев –
С достоинством и скорбью.

Кухонные чувства доступны всем.
Воспользуйся этим, друг.
Пусть каждый – свой капитал проблем
Стряхнёт от твоих потуг.

Пляши, играй, развлекай народ.
Чуть не доходя конца,
Ты выбежишь в ночь и откроешь рот,
Увидев его глаза.

В тот зимний год их каждый житель питался дома и тепло.
В благословенную обитель нечасто снисходило зло.
Скотина молча преклонялась, и вязкий сок стремился в течь,
Как стон, как вырванная малость, как жига жилки, речка, речь.

…Но, что бы ни было в начале, его всегда страшил конец.
Он пил, судьбой не замечаем, он был стареющий юнец
Под сенью сладостной кормушки живых червей, он знал одно:
Снаружи снег как здесь, на мушке, белее снега полотно.

В пространстве Втулки карма – цифра, от мрака незачем бежать.
Он – лёгкий трос двемерских лифтов, косой священного ножа
По Сердцу выдернутый в пропасть и продолжающий лететь.
Предсмертный хрип звенит, как проблеск из мест, где белизна и смерть.

//удалено за никчёмностью 

>> Lexy Lachance:
Вы посмотрите, кто тут сапога просит! Ну, ради столь долгого прогула не жалко.

Формы особо касаться не буду, хотя "голою спиной" тут настолько сбивает ритм, что остальные шероховатости можно уже принять за литературный приём (пардон за тавтологию).

Главное же здесь - это запутанность, кто в этом диалоге есть кто. То ли героиня разговаривает со стеной, то ли с самой собою. И этот разрыв шаблона (в плохом смысле) портит всё впечатление. Вот, к примеру, когда "не верится, что посмела шёлк волос твоих мять так грубо", то речь явно не о стене. А поскольку обращаются явно к женщине, то не иначе, как к самой себе. Но оцарапать губы о саму себя при всём желании сложно. Оцарапать их можно только о стену. Когда идёт обращение "Что же чувствуешь ты, бесстрастная?" и просьба посмотреть в глаза, то опять приходится гадать: то ли у стены глаза выросли, то ли зеркало рядом (иначе как самой себе в глаза посмотреть?).

>> Скоро кончится ночь контрастная.
А здесь вызывает большие вопросы выбор эпитета. Контрастной ночь могла бы быть с визуальной точки зрения, если бы была лунной (а она безлунная, см. первую строку).
Ну, понятное дело, что рифму какую-то надо было подобрать. А прилагательные с одинаковым числом слогов нормально рифмуются обычно только при абсолютной уместности употребления.

Ну, и задумка со стеной, в общем, не очень-то свежая.

*бубнит*
Кожей белою, как посмела я...
Эх, пятёрочка, ай да матушка...

Варяг, а существование двух женщин в стихотворении ты вообще не допускаешь?)))))))
А я-то думала, что это очевидно)

Касательно голой спины, сбивающей ритм, тоже не вполне согласна.
Главное - правильно расставить акценты, и всё встаёт на свои места.

Не-меч-та-ла-я...
Го-ло-ю-спи-ной...

Да, тяжело для восприятия, но мне казалось, что такая тяжесть, в том числе и вторые-четвёртые строчки с удлинением должны передавать напряжение лирического героя...

И контрастная ночь совсем не визуально    А тоже по ощущениям. От вспышки страсти до холодного раскаяния.

Вот так я думаю.
Всё-таки спасибо, что откликнулся на мой призыв)) Репа тебе)

>> Lexy Lachance:
Извини, но в слове "г-о-лою" никогда я не поставлю ударение на Ю, даже в страшном сне. Русский язык негодуе!


Нет, я, конечно, подумал об этом. Такая трактовка возможна, но в силу общей запутанности три варианта - это ещё более мозговывернуто. %)

Если б этот эмоциональный переход был хорошо подчёркнут соответствующими художественными средствами... а не одним только эпитетом, всё смотрелось бы куда естественней. Что касается визуальности, то это самая первая и самая сильная ассоциация, поскольку другие были отнюдь не очевидны. У меня всё-таки есть некоторый опыт более осознанного фотографирования, чем раньше (года полтора у меня зеркалка, правда, на хорошую оптику всё никак не разорюсь).

Ну ладно-ладно, что я защищаюсь?) И так ясно, что мой уровень укатался под асфальт)
А ты всякую гибкость потерял, о, Категоричный ты наш =)

Вот ещё...
С этим поаккуратней - оно того... автобиографическое... 

И почему я снова прихожу в смятенье,
Едва увидев фотографию твою?
Касанье взглядов, утонувшее в забвеньи,
В воображеньи вновь воссоздаю.

Немногословен, немощен, невзрачен,
Весь в чёрном ты реален был едва...
А я сдавила вздох безудержно горячий,
И не смогла тебя поцеловать...

Тем легче совесть, меньше рваных нервов,
Тем тяжелей в объятья заключить.
Но грязной сущности несвежие консервы
Вскрывает образ твой в октябрьской ночи.

Прощай же, идол... День пришёл осенний,
Предав все письма синему огню.
Но каждый миг своих бредовых поклонений
В глубинах памяти я бережно храню...

По моему скромному мнению, строчки так выпадают из образного строя стиха, что звучат пародийно. Думаю, примерно понимаю, чтО вы хотели сказать, но слова стоило поискать другие, без консервов, или уж тогда ритм у стиха должен быть не таким лирическим. Чтоб откровенность комической не выглядела, и чтоб адресат стиха не представлялся в виде консервного ножа.

А вообще, от прочтения зашевелилось "нет, уж лучше я расскажу вам сказку. Был тогда - январь. Кто-то бросил розу. Монах под маской проносил фонарь..." Наверное, от этого: "Немногословен, немощен, невзрачен, / Весь в чёрном ты реален был едва... / А я сдавила вздох безудержно горячий, / И не смогла тебя поцеловать..."

Вот оно, оказывается, как выглядит 
я вовсе и не хотела делать стихотворение лирическим-лирическим... Наверное, именно поэтому строчки про консервы казались мне самыми удачными) С другой стороны, сам Адресат вызывает во мне исключительно возвышенные и нежные чувства, поэтому послание вышло таким...  лирическим *меня уже тошнит от этого слова  *
В любом случае, спасибо. Кажется, со стихами мне не особо есть, чем гордится. Лучше уж я крючком вязать буду - последнее время у меня это выходит лучше всего)

***

Брови ввысь умчатся с неохотой,
Подозрительно косясь из-за угла,
Очерненны странною заботой,
Выгорая - внутренне - дотла.

Лик изящный болью извернется,
Рук обломки вцепятся в себя,
Чей-то голос тихо рассмеется,
Предрекая приступ декабря.

Свет прочертит вектор освещенья,
Вкрадчиво взбираясь по губам,
И в зрачках слепое отраженье
Ухмыльнется криво зеркалам.

Ломкий лист блаженно-календарный
Кромкой чуть надрежет небеса.
Этот век, жестокий и бездарный,
Портит только вера в чудеса.

Шелест чувств опутает планету.
Первый вдох сорвется через час.
Перекрестно-летную комету
Не взволнует нежности запас.

Все там будем - поздно или рано.
Фраза так избита, так скучна.
Белоснежность снегоодеяла.
Как печально... Осень умерла.

>> Mr. Hazard:
Вроде неплохо, местами удачные словесные конструкции попадаются, но в целом как-то пресновато, да и рифмовка незатейливая весьма (чего только избитые "чудеса - небеса" стоят, впрочем, избитость даже сам автор признаёт, это, надо полагать, является частью настроения).

"приступ декабря" - хорошо, только обычно приступ ноября бывает, ибо снег выпадает в ноябре, а декабрь уже проходит в предвкушении Нового года. Про ноябрьскую депрессию упоминали даже многие известные авторы. Например, Дмитрий Быков:

"Всё валится у меня из рук. Ранний снег. Ноябрь холодущий.
Жизнь заходит на новый круг, более круглый, чем предыдущий.
Небо ниже день ото дня. Житель дна, гражданин трущобы,
явно хочет, чтобы меня чёрт задрал. И впрямь хорошо бы!"

Альтернативный взгляд

Твой стан изящственно-прямой
Не захрустит усталой костью,
И панорамной тишиной
Воспрянет святость на погосте.

Твоих раскидистых ресниц
Не потревожит легкий ветер,
И черный блеск тяжелых спиц
Поставит крест на белом цвете.

Пора домой.
С тростью.
Почти немой
Гостью
Охотно ждал.

Среди страниц
Пепел.
Упавший ниц
Светел.
Не прогадал.

>> Mr. Hazard:

- Очень понравилось.


А "изящный и прямой" - никак не годно? "Изящественно", на мой крестьянский вкус, уж слишком вычурно ).
_____________________

>> Mr. Hazard:

Тогда, от имени русского языка, я требую дефиса! )) "Изящственно-прямой".

Сообщение отредактировал ____ - 29.10.10 - 22:46

Не ''изящественно'', а именно ''изящственно''. Это важно. А по другому можно, но не хочется совсем.)) Оно тут к месту, поверьте.


Пардон. Поправил. Благодарю.

Еще одна короткая зарисовка

Осень птичьим рикошетом
Подбирается к святому:
К парцелляции рассветом
Тихих вздохов на истому.

Цвета мокрого асфальта,
Старый кот уходит в лужи.
Он, наверное, ждал марта,
А теперь - молчит. Простужен...

С днем рождения, Людмила Марковна!

Чернокрылая - в обаятельность,
Темно-беглая - в переход.
Серо-скучная... Сквозь кровательность,
Бледнорыжестью - да в расход.

Лживоточностью, растечением,
Ликоразностью - карусель.
...Торжествует. Кидается перьями. 
Бывший критик. Адольф. Азазель.


***

...Нотный перестук,
Мерный перебег.
Год убитых слуг,
Век усталых век...

...Красный миролюб,
Ломаная сталь.
Перебитый клюв,
Никого не жаль...

...Черный господин,
Верный комитет.
Празднует один.
Прочих больше нет.

кто б вы думали


...---...
капитан,
наш корабль затонул.
захлебнулся межзвездной пылью.

где-то там
превратился в одну из лун
у планет, о которых давно забыли.

капитан,
переборки трещат,
и обшивка отчаянно стонет, сгорая.

капеллан
обещал нам всем ад:
кто познал пустоту, не прельстится раем.

капитан,
лампы гаснут одна за другой,
заполняя каюты холодной вечностью.

по бортам,
обвиваясь упругой дугой, - 
астероидный пояс верности.

капитан,
в тишине дисгармония:
течь в баллонах с о-два властно пробует голос.

если нам
вдруг наскучит агония -
мы отдраим все шлюзы и впустим космос.

капитан,
мы пытались спастись,
обменяв на медаль за отвагу смерти.

капитан,
судно кренится вниз.
капитан,
капитан,
ответьте.

>> Кинарет:
Апология Кэпа?
Очень, очень ок ))

Поддерживаю.

>> Кинарет:

- эта строчка не очень удобно произносится. <"Напророчил нам ад"? Хотя нет, не лучше...> А так прямо и докопаться не до чего! ))

Это место больше всего нравится.

>> Dr. YankeeDoodle:
вообще там в конце должно бы быть это )

и да всем
oh thankz

>> ____:
А мне вот прям понравилось вот тут:

Прям ащщщщщщееее.)

И вот тут неожиданно так!

Имбирная латынь и сталь из каучука,
Раскованность страниц и стержень бирюзы...
Игриво, реверансно,
Сквозь заросли бамбука,
Крадутся две упорные, как ветер, стрекозы.

Их ночь не обманула, они ее - хитрее,
Они еще докажут расплывчатость окна...
...И где-то в лунном мире, в большой оранжерее,
Найдется для них место с отсутствием стекла.

Вы знаете, наверно, стрекозы - не герои.
Стрекозы - лишь стрекозы, чего тут говорить...
Но пусть поднимут руки те люди, что способны
Упрямо и до крови стеклопакет долбить.

Ой, как-то всё так здорово, что и покритиковать почти нечего.

>> Mr. Hazard:
Вполне без потерь можно переставить слова: "Для них найдется место с отсутствием стекла".
Очепятка в предлоге. "Но"?

Остальное в целом очень радует. Потом ещё перечитаю повнимательнее. Кажется, к Новому году пора ревизию темы делать... Если сил и времени хватит.

>> Кинарет:
Тоже очень достойно и на уровне. Даже не знаю, кому первому плюс ставить. Кидаю монету.

Вот такая неказистая наколенка, посвящённая миновашему недавно жизненному экватору.

Тук-тук-тук, тук-тук-тук, тук-тук-тук –
Слышен дятла настойчивый стук.
Для чего он стучит? Чтобы жить?
Или песенку птичью сложить?

Может, большего хочет – как знать, -
Нам ведь птиц не дано понимать.
Может, знает об этом сосна?-
Да едва ли расскажет она.

Ей, наверно, четыреста лет,
Не сосна, а иссохший скелет…
На пороге какой-то зимы
Скоро будем такими и мы.

Скрыв усмешкою зависти лед,
Будем слушать как юность поет,
Станем дни, а не годы считать
И былого страницы писать.

Дятлу я помогу как могу…
И трепещет на мягком снегу
Некрасивый измятый комок…
И опять я, тайга, одинок.

Но как море волна велика
Ты пройдешь сквозь года, сквозь века,
Мне ж туда перекрыты пути
...Это зависть стреляла. Прости…

у меня завтра уже декабрь, так что.


"Господь оттуда - только свет в окне туманной ночью в самом дальнем доме." - Бродский

… Но и фениксы не должны
Сожигать себя при рождении.
Не домчит меня до Луны
Керосин из стихотворения.
Где-то слышен спокойный стук
Сердца юного и холодного.
Да декабрь пожирает звук
Пастью духа голодного.

Это всё – разложенье строф
На туннели и полости.
Здесь умеют учить ослов,
И лекарством от гордости
Выступают частенько не
Тумаки и пирожные,
Но бликующий свет в окне
Или голос из прошлого.

Тот, кто долго сидел в тени,
Не прельстится мечтой о лестнице
В пуп небесный, зане они –
Те, кто лезущему да встретятся –
Будут больше похожи на
Пациентов из Кащенко,
Чем на призрачный свет окна,
Паче – голос из настоящего.

Мы конечны, и здесь – тупик.
Но и той, что считает часики, –
Бьётся время – чужой язык,
Чтобы выпорхнуть из частности.
Так, спасение будет нуж-
но не нам, но повыше. В сущности,
Как погаснувший свет – окну,
Как звучащий голос – грядущему.

>> Kraulshawn:
Дятел плохо сыграл роль кукушки, за что и был застрелен. Берегите дятлов. И не задавайте им глупых вопросов.
Четырёхсот. Надо перестроить фразу, чтобы было по-русски. И вообще, стрелять нужно было в сосну - но уже от жадности. Четыреста лет - это жадность. Прости за иронию, если задел.

А можно и так интерпретировать: забудь о прошлом, убей в себе дятла!


>> Hrundi:
Такое ощущение, что вы с Краулшавном почти об одном. Только у тебя техничнее и глубже.


Вот этот отрывок, не побоюсь этого слова, просто великолепен! Он фактически задаёт тон и дальнейшим отсылкам обратно, и сам по себе выносит мозг за рамки бинарного стереотипа кнута и пряника. Даже разрыв "не" с "тумаками и пирожными" удивительно удачно создаёт логическое и эмоциональное ударение.

И концовка тоже, в целом, не подвела.

И хотя тут разрыв "нужно" как раз неудачен, сама мысль ультра актуальна для современного общества (особенно в России). Высокие идеалы - в опасности. И это сказано не кричащим манифестом, а слегка сожалеющим голосом. Хотя последнюю строку можно и с дополнительным нажимом прочитать.
Всегда поражался способностям некоторых людей создавать такие масштабы обобщения, и при этом оставаться фантастически точными. И даже у отдельно взятых людей это бывает относительно редко. Сохранил в избранное.

Вчерашнее

Скользя по гладким мостовым 
Подобно солнца полиролю
Ноябрь уходит молодым.
Туда, где море...

Туда, где нефть течет ручьем
И отравляет всю округу.
Туда, где песни ни о чем
Рождают скуку.

Туда, где красочный рассвет
Играет в ржавом переходе,
И алой вишни первый цвет
Гниет в комоде.

...Ноябрь сбегает молодым,
Не понимая, что не может
Сбежать туда, где нет толпы.
Она - моложе.


Позавчерашнее

Страх танцует гопак на перине базальтовой стали.
Из угла, метко щурясь, доносится звон-перемат.
Сквозь закат бирюзовой и в чем-то насмешливой дали
Входят в душу рассказы уснувшей маркизы де Сад.

Ощущенья становятся ближе слепого рассудка;
В хороводе теней свистом плети играет арфист,
И заходятся пением в сладостно-призрачных муках
По усталому взмаху прекрасно-каленых ресниц.

>> varjag:
Спасибо. Я рад, что тебе понравилось.



Об одном способе борьбы с ленью

Лень заслонила небесный свод,
Сроки горят во мгле,
Какой-то неслыханный идиот
Замкнул авралореле.
В укрытье кидаюсь – коза за мной:
Не хочет отстать на дюйм.
Трясусь, как Крез над пустой казной,
Кусаюсь, как Дэвид Юм.

– Меня не бойся, – она твердит, –
Не думай вперёд и вспять.
То время, что заберу в кредит –
Верну… Здесь ты волен спать. –
Указывает перстом на грудь,
И негой глаза полны.

И странно – я не могу заснуть,
Зажмуриваюсь – хоть бы хны!

Вот так, загадочность налицо.
Дедукцией не попасть
В беседку, домик с резным крыльцом,
Где встретится эта часть:
Часть тела, речи – не всё ль равно? –
Часть девы, чужой жены…

Но лени – ей для чего нужнО?

– Увидишь цветные сны…

– Да ты, зараза, всё врёшь поди!
Сама ж не ленись, – реку. –
Расстёгивай блузку – шершавость груди
Щекочет язык и вкус.

…

Ключицы – рамка земной любви:
Что ниже – ласкает взор
Широкой кистью, рельеф глубин
Сменяя рельефом гор.

Она затем исчезает – пусть.
Вернётся, глупышка, вновь.
Счищая грусть, за завал берусь,
Как мысль за тонкую бровь.

*ударяет в ладоши* Спасибо, господа поэты! Тему, определенно, приятно читать.

Отрывок типичного утра

Фарфор стекает по остаткам
Того, что было раньше ночью.
Чуть схематично, для порядка
Рассвет парит над междустрочьем.

Разлитый кофе солнцем греет
Дрожащих снов седые воды
И растворившись суховеем,
Уходит в глубь водопровода.

А в промежутках, между делом,
Сбегает холод из рассудка,
Играя чьим-то сонным телом...
На бельэтаже новых суток.

*присоединяется к ____* Спасибо, господа поэты! Вы меня вдохновляете 

Зиме

Королевским указом все пешки наряжены в белое.
Королевский подарок стекает с волос по вискам.
Королева, которая властвует над королевами.
Я склоняю колени. Я - здесь и сейчас - только Вам
Радуюсь.

Мне хотелось бы спрятать глаза, но, увы, не позволено –
Здесь легко оступиться. Придётся идти не спеша.
Мягкий мех через пластырь до крови трёт пятки и голени.
Я дошла. Я достала ключи. Теперь можно дышать
На руки.

Миллиард белых сфер утверждает господство над городом.
Слишком поздно готовить дрова: все мы взяты живьём.
Я сдаюсь, Королева. Теплею от Вашего холода.
В милосердном плену составляю из льдинок своё
Вечное.

Полярная ночь

Это ещё что.
Я однажды
Сам исчезал с утра…
В выемки страниц,
В часы на башне,
В пух живого пера.

Были города.
Были страны –
Так и встают с утра
В широту долин,
В дорогу с равным,
Птиц земного пера.

Но нашлась одна
В списках пифий –
Цепь предрекла утрат.
И смешно шуршал
Мне говор – тихий,
Как уснувший пират.

Я уже забыл
Эту сказку:
Выцвела из нутра
В дни, когда настал
Закат – пик массы
Утр слепого пера.

Привсей моей любви к такому времени года, как осень, нынешняя - полный ужас.

Наша осень контрастна
То дожди, то метель
Гибнут птицы под настом.
Роковая постель.

При морозе ядреном
Под сугробом седым
Птицы нежатся в дреме
Не предвидя беды.

Холод в злобе напрасной
Не попав под сугроб
Сочиняет из наста
Им естественный гроб.

Им же сладко так спится!
Снится, может, весна.
Задыхаются птицы
Не очнувшись от сна…

Где-то я уже видел... Или слышал... А, точно, воть:

Осень настала, холодно стало,
Птички г...но перестали клевать,
Выйдешь, бывало, получишь в ...бало,
Ну и погодка, ... твою мать! (с)

>> Mechanical Lover:

Вы, мутсэра, как обычно точны и язвительны. Вот только и птички, и г...но, и те от кого можно получить в ...бало засыпаны у нас более чем двухмесячной нормой осадков и скованы тридцатиградусным морозом.

Работаем, учимся, ходим везде,
Наш мир беспощадно закован в узде.
Вот должности, числа, минуты и дни,
По полочкам всё разложили людские умы.

Вот будни: мы встали, работать пошли,
В итоге желанно домой мы пришли,
Поели, поспали - неделю так всю...
Но вот выходные давно уж забытому сну:

И в дом человек наконецто пришел,
И будто вкололи смертельный укол:
Творить он желает, читать, познавать,
Но он уж не может ничего, как просто лежать.

Он много хотел в свой единственный день,
Но силы ушли... И сломала тут лень,
Душе он хотел долгожданный дать мир,
Но будни опять, и не слышно заманчивых лир.

чувак читал и плакал от счастья срзли

>> Kirillius:
Этот ваш стих, хотя и обладающий свойством вызывать при прочтении искренний праздник духа, как представляется, все-таки уступает предыдущим творениям. По нему видно, что стихийную силу своего, не побоюсь этого слова, дара, вы пытаетесь направить в русло чуждой вам человечьей языковой логики, приспособить мысль под стандартные конструкции и ритмы. Лишь несколько строк в этом стихе еще сохраняют прежнюю мощную сногсшибательную свежесть, например "Наш мир беспощадно закован в узде", "Но он уж не может ничего, как просто лежать". В остальном вы ступили на неверную тропу, ведущую к превращению в средней руки графомана, стандартного, как армейский ботинок - а зачем вам писать, как все - это же просто уныло! Пишите лучше, как душа просит да как мысль течет - тогда вас ни с кем не спутаешь.

Полностью согласен с предыдущим оратором. Раньше получалось несколько самобытнее, оригинальнее, я бы даже сказал, уникальнее. Ваш талант не укладывается в общепринятые рамки, серые и будничные. Зачем подгонять его под придуманные кем-то стандарты? Вполне вероятно, что через несколько лет вы будете признаны классиком нового, своего собственного стиля и уже у вас возникнут толпы подражателей из тех, кто сегодня яростно критикует, просто не понимая ваше творчество из-за шаблонности своего мышления.

Предлагаю такой вариант:

Всех тех, кто читал эти мегастихи,
Почти разложились людские умы.

А вот это реально грустно! Поэт-однодневка... *достаёт носовой платок*


Кажется, это Он!

Всеуважаемый господин varjag, видимо, вместо давания критики, очень хотел найти логическую ошибку в данном стишке, но я не допонял все пункты вашего содержимого и значимого поста:

Оо а я разве писал, что это поэт, или, может быть, слово творить так запало, и это непременно значит писать стихи.


Ну да... мой ник Kirillius, но тем не менее меня зовут Артёмом

Неужто у тех, кто читал мои мегастихи,
Такие вот слабые и дряхлые умы?
А если серьёзно, то хотелось бы более определённого пояснения и дельной критики.

И ни в коем случае не хочу вести с вами споров и иметь разногласий.
ЗЫ. Но вы же понимаете, что вам же никто никаких протеворечий не отпостит, кроме меня. Вот так бы чуть времени прошло, и писали бы уже другие стихи.

>> ____:


Я, конечно, бесконечно рад вашей вере в мой "дар", хоть и не верю в это, но почему человеческая языковая логика мне чужда. Я же не сумасшедший Оо

>> Kirillius:
Мне показалось, что стишок несколько автобиографичен, как это бывает с начинающими. Но можешь считать, что я имел в виду "творец-однодневка". Это деталь. Соль фразы - в иронии, которая оказалась недоступной для тебя.

Под Ним я, конечно же, имел в виду нового Пушкина (см. название ЖЖ-поста). Нельзя всё так буквально воспринимать. Вот уж воистину разум, незамутнённый цивилизацией.

Ну как же! "Взрыв мозга" - это почти гарантированная реакция на твои стихи. И это даже хорошо. Хоть и коряво, но местами весьма не затасканно. И хотя критиковать тут можно почти всё, но как-то не очень хочется. Одно только скажу: не рифмуй, пожалуйста, "лень - день" и "пошли - пришли".

О, вот тут ты глубоко заблуждаешься. В этом ты далеко не уникален, и слава богу. Всегда рад подискутировать, если это конструктивно или хотя бы весело.

Знаешь, иногда складывается впечатление, что немного сумасшедший. 
Немного здорового безумия в стихах зачастую полезно. Так что не надо его совсем изживать.
А логика языковая действительно чужда, по крайней мере, в стихах. И многим здесь кажется, что если ты в эту логику втиснешься, то скорее всего будешь писать безликие стихи, каких тысячи и тысячи на просторах Рунета. Пока же ты хоть и коряв, но достаточно уникален. Смелее в экспериментах! Эх-хе-хе...

>> varjag:

О боги! Бедные мозги, они то разлагаются, то взрываются. Это же прямо реактор.

Когда кажется, крестится надо В чем-то вы правы, но я же не только стихи пишу, а когда пишу, то часто вместо дел... Да я думаю, не один я такой.

Ой, да ну... я просто придрался.

Бла, бла, бла... Я верю, что вы рады, но, увы, вы тут типо местного ГМа.

О, пасиба!  

Loshad` (blanco)

Сонная лошадь
Бредет по дороге
Пыльная лошадь
Топчет дорогу

Она одна
Ей не нужен мир
Без хозяина
Она будет одна

Лошадь хочет спать
Лошади нужно трава
На траве можно лечь
Но вокруг лишь земля

Земля пыли полна
Не зеленая как трава
Не мягкая как листва
Не теплая, холодная земля


добавлено dread-man - [mergetime]1292111543[/mergetime]

Shaurma (Express shauma vladik, atza, asik)

Иду вперед я просто
Но на душе непросто
Но просто я иду
И кушать очень хочу
Купил у Рафика шаурму
Шаурму похожую на еду
Из кошки шаурму
Еду из кошки
Кошка была свободна
Бегала туда-сюда
Пока ее не поймал Рафик

Рафик
Делает шаурму
Рафик
Ловит кошку
Рафик
Делает шаурму
Рафик
Ловит кошку
Рафик
Делает шаурму
Рафик
Ловит кошку.

И все равно что из кота
Ведь шаурма то вкуснота
Но кота все равно жалко

И все равно что из кота
Ведь шаурма то вкуснота
Но кота все равно жалко

Рафик
Делает шаурму
Рафик
Делает шаурму
Лучшую шаурму в городе
Ради этого стоит
Лететь в Москву
Ради этого стоит
Лететь в Москву
Ведь Рафик
Делает шаурму
Лучшую шаурму в городе

добавлено dread-man - [mergetime]1292111689[/mergetime]
Smells Like Grunge Spirit (blanco)

Ложь желта
Правда красна
Ненависть бела
Любовь черна

Давай пойдем по лезвию
Давай утонем в солнце
Стрелять ружье научим
Свершиться над нами суд
Она сказала ему
Красиво уйди
Оставь красивый труп
Могильные цветы будут цвести
Пусть пропитает тебя Гранжа дух
И неважно умер он или нет
Важен лишь твоих глаз цвет
И если скажешь судьбе нет
Кобейн умер, Нирваны нет
Филолетовый пистолет
Окрасит всех в красный цвет
Сердца осколки ты собери
В букет роз похожих на цветы
И не принимай гримасы судьбы
Каждый вздох, каждый взгляд
Следит за тобой
Так выколи же им глаза
Это твоя жизнь, твоя судьба
И не нужна глупая слеза
Сожаленья оставим на потом

Мне разрывает мозг, и это – благо.
Я был в огне, когда ко мне пришёл
Твой луноликий пёс, принёс бумагу,
Велел писать, сказав – ты очень зол,
Товарищ мой, спокойный и далёкий.

И я спешу тебе ответить: да!
Не портики, не лезвия, но сроки
Скрывают под землёю города:
Срывают заскорузлые помосты
С визжащими глашатаями на,
Выдёргивают шпили, как занозы,
Из балок посиневшего окна…

А свет в окне уже почти не звонок.
Его здесь заменяют гладкий шаг
И гибкая повадка тех Алёнок,
Что в туалетах баров, чуть дыша,
Наносят глянцевитую помаду
На мякоть губ, ласкают ворс ресниц
Смолящей тушью, цифрой променадов
Одно из многих долговечных лиц
Натягивая, в наши зиккураты
Затем выходят… ( – Скоро пропадут!
Так в междуречье Тигра и Евфрата
Былые баобабы зацветут.
Они покроют сетью всю планету,
Деревья человеческих племён,
Они заменят всякому газету
И кофе по утрам – ). Но грянет Он,
Иван из ниоткуда в неизвестность,
Жених, пришедший в дискурс и гламур
Из строф, картин, хоралов, птичьих песен,
Испорченных диетами фигур,
Из вони, себялюбия и смрада,
Меж калом и мочой пройдя не раз,
Реинкарнировав не в то, что надо,
Из лона прянув в неурочный час,
Он снова вмёрзнет в зеркала и в небо,
Способный исповедать и простить.
Трансфигурацию себя как хлеба
Здесь сможет каждый бегло повторить.

О, если бы рессоры небылого
Смогли самортизировать удар
Последовательных отсчётов Слова
О рвань времён и энтропий – пожар
Моих аксонов, замыканьем тока
Устроенный в похмельной голове,
Возможно б потушить – но дайте две.

И я, мой друг, опять ложусь на стёкла.