имхо, стихотворение в прозе

С удовольствием послушаю критику

Одинокая тень на стене,
Слышен треск догоравшей свечи...
Отблеск света лежит на кресте,
Я одна средь церковной тиши.

И колени свои преклоню,
Будут губы молитву шептать...
Словно четки, я память возьму,
Есть теперь мне кого вспоминать.

Все друзья, что остались вдали,
Незаконченный, кажется, спор...
И приятели, встречи, враги,
О любви первый с Ним разговор.

Но теперь с прошлым порвана нить,
Слезы струйкой текут по щеке,
Нам, друзья, в нашем мире не жить,
А за это "спасибо" войне.

Критиковать не хочется, а вот опечатки исправил

>> Elfa:
Понравилось, но на мой взгляд есть какая-то незаконченость. Там бы дальше ещё чего-нибудь про войну продолжить...

добавлено Fianna - [mergetime]1149191805[/mergetime]
А-ля русская народная по идее должна быть песня, но музыкант из меня никакой...

Баллада о воине

То не птицы вольные,
Не пути разбитые,
Не морозы лютые
Плачете о нём.

То поёт красавица
Над водой холодною,
Над рекою быстрою
Она слёзы льёт:

По лугам некошеным
По лесам нехоженым
Воин шёл отчаянный
В чуждой стороне.

Ой вы,ветры буйные,
Ой вы,звери дикие
Расскажите мне о нём,
Принесите весть.

Ты не плачь,красавица,
Да не жди любимого,
Ведь в краю далёком он
Уж в земле лежит.

В битве той неправедной,
В сече той безжалостной
Пал он под ударами
Вражьего клинка.

Ой,ты,солнце красное,
Ой,ты,речка бурная,
Под луною с кем теперь
Буду я гулять?

С кем зарю прохладную
Буду я встречать?
И кого,скажите мне,
Буду целовать?

Будь мне,речька,матушкой,
Берега - подругами.
С смертью обвенчалась я
В ледяной воде.

>> Elfa:
Непонятно, что за война имеется в виду. Иногда полезно добавить к выражению чувств немного конкретики. Так-то оно вроде неплохо, но как-то ... размыто что ли местами...

>> Fianna:
А вот это и есть белый стих. Рифма, если она где и есть, носит случайный характер.
Для белого стиха вполне неплохо. В духе некрасовских традиций (хотя, наверно, и до Некрасова не дотягивает...).

>> varjag:
Ну куда мне до Некрасова

//Под действием лирики Вознесенского//

Стихи - не ремесло.
Не написал - случилось так:
То музу занесло,
А ты по-быстрому наскряб...

Полуночные тайны любви...
Тихий шепот и музыка грез.
Вы сокрыты покровами тьмы,
И не приняты нынче всерьез.

Лунный свет упадет на бокалы,
Отразится в чуть терпком вине.
Легкий дым, сладкий запах сандала,
Мы с тобой посидим в тишине.

Помечтаем, посмотрим на звезды,
Все равно не уйти в их миры...
Но сегодня все сложное - просто,
Нам ответы подскажут сквозь сны.

И уйдем мы бродить по просторам,
Где кометы летят сквозь века,
Где нет смысла вести разговоры,
Где любовь, мы с тобой и мечта.

     О вреде гнева

Я был однажды в страшном гневе,
метал и рвал кругом и сплошь.
Но по закону о посеве:
"Чего посеешь, то пожнёшь".

И только стоило взъяриться
словами резкими в лицо,
с улыбкой радостной на лицах
меня вписали в подлецов.

И от признаний мало толку
в моей большой неправоте.
В говно втоптали треуголку
и закидали им затем.

Остались клочья от эмоций,
забилась муза под матрас.
Я призываю всех бороться,
но гнев
            оставить
                          про запас...

Мы кожу заживо содрали,
И глаз ножом расковыряли.
Кишки надели на топор.
Это жертва тебе, могучий Тор.

В битву ты нас поведёшь,
Души врагов всех пожнёшь!
Огонь! Как сладко он звучит!
Огонь, что в жилах наших горит!

Так пошлём огонь на врагов,
Освободим же его из оков!
Заживо их жги, не жалей,
Жги женщин, стариков и детей!

Много мужей сегодня падёт,
Каждый стервятник себе мяса урвёт.
А после битвы будет пир,
Наши вожди отпразднуют мир.

Польётся вино по земле,
Где кровь хлестала ручьём.
Вожди уснули в тепле,
Которое было огнём.

//Рифма красотой не блещет, но тем не менее...в продолжение батальной темы...//

Чужая война

Чёрной армии нет числа,
Предо мною сто тысяч рыл,
И звериные чучела
Прикрывают убогий тыл.

Атрофированный певец
Тщится вывести острый звук,
Но настал голосам конец:
И теперь - только гулкий стук.

Из земной колыбели зла
Лезут твари, вставая в ряд,
Их общипанные тела
Источают зловонный яд.

На иссохшейся почве пыль,
Неоплаканые мужья...
То ли сказка всё, то ли быль,
То ли боль неизвестно чья.

Тёмный путник в кругу могил
Старый меч отчищает свой,
И таинственный град Сигил
Манит вечностью и тоской.

Не окончена, брат, война
И не близок ещё покой.
Я своё получил сполна,
Но останусь пока с тобой.

В безобразную плоть клинки!
Пусть струится и брызжет кровь!
Собирают свои полки
Вражьи нелюди вновь и вновь.

Пусть останусь в грязи лежать,
Стану пищей для воронья,
Но не смею свой дом предать -
До конца буду верен я.

На рассвете, казалось, стих
Хриплый стон и звериный вой.
Я лежал в грязи, среди них.
Неоплаканый. Не живой.

Попытался выдавить из себя не бред и не жесть, получилось весьма посредственно:

Когда на небо всходит луна,
Они начинают танец свой,
Прекрасный, как весна,
Невероятный, внеземной.

Бал призраков! О, боги!
Они зовут меня с собой!
Но нет мне к ним дороги:
Им незачем живой...

"Друзья! Я к вам спешу!" -
Кричу я громко в залу.
Бритву к руке подношу.
Душа готова к балу...

Человек

Я человек эпохи змия,
Я человек эпохи лжи,
Где каждый хочет быть сильнее,
Чем есть, ворочаясь в пыли-

Жизнь бьет наотмашь, скупо, точно,
Сминая радостей следы,
Крошатся, но не зубы - звонко,
На землю валятся мечты

Очнувшись, встанешь, что бы снова,
Жизнь уложила тебя в пыль,
Пустых надежд, депрессий соло,
Где сном-кошмаром стала быль,

И брызги крови, нет не крови,
А серой тусклой пустоты,
Что появилась вместо боли,
Сердечной, брызги суеты,

И встанешь, рухнешь, снова вскочишь,
Так было, будет, с века в век,
Какой бы ты эпохи не был,
Ты будешь Жить, ты – Человек.

Маленькие Поэмы

Некий Данмер из города Воса
Не имел на лице своем носа.
И за свой внешний вид
Был клейморою бит,
А впоследствии изгнан из Воса.

Молодую бретонку Аманду
Ординатор поймал у Аркнтанда.
*Что здесь делаешь ты?*
*Собираю цветы!*
И не слова про груз контрабанды...

Некий Альтмер, любитель скульптуры,
Раз из бронзы отлил Дагот Ура.
Но жена его Фила
Дом Шестой не любила,
И шедевр переплавила, дура...

Две девицы, живя в Дагон Феле,
Жениха поделить не сумели.
Но их друг Гильдемор
Прекратил этот спор.
*Третью Дверь* прочитать все успели?

Некий Босмер из Пелагиада
Совершал по холмам променады.
Он дойти был бы рад
И до Призрачных Врат,
Но нарвался на Огримов стадо...

Некий Редгард, прибыв в Маар Ган,
Осуждал очень Дом Редоран.
Но ему заявили:
*Прекрати это, или
Убирайся отсюда в Суран!*

Некий Данмер, живущий в Балморе,
*Ужас Ксира*читал в коридоре.
Но, прочтя эту жуть,
Не сумел он заснуть.
Так и трясся всю ночь в коридоре...

Некий Босмер из города Вивека
Повстречал как-то раз Лорда Вивека.
Но сказал только: *Ой,
Что за дурень такой!*
Светлой памяти Босмер из Вивека...

Сандро Хроникус, данмер, Отец Великого Дома Хлаалу, странствующий темный рыцарь

Хе-хе! Забавные стишки. Это на конкурс надо было отправлять по юмористической номинации.
Улыбнуло. Пиши ещё.

Sandro!   Немедленно на конкурс стихов!

Очень живо, очень хорошо...

>> varjag:
Хм... поправьте меня, если я ошибаюсь, но на конкурс вроде басни надо отправлять, а не лимерики?!
Есть небольшая разница 

А вот из серьезного - пафосная ода :о)

Метаморфозы Вивека

О, ясным светом солнца озаренный,
Столица Морровинда, древний Вивек,
Стоящий на воде и на земле!
Твои дома встречают чужеземцев
Порой добром, порой ужасной мукой,
Ведущей к смерти неугодных здесь!
О здания древнейшей из столиц,
На верхних этажах которых роскошь,
Богатые поместья и сады!
Здесь обитают славящие Жизнь,
Творящие судьбу живущих ниже,
В убогих комнатах, при свете фонарей.
О изобилие Квартала Чужеземцев!
Среди дверей богатых магазинов,
Трактиров с редкой пищей и вином,
Таятся входы в царство Вечной Ночи.
Здесь мрачных лестниц, переходов, зал
Круговорот ведет на дно Вивека.
О город жуткий! Череда подземных
Гробниц, где мертвые гниют в могилах,
Но души их летят по коридорам
И ищут жертв себе. О грязные озера
Из сточных вод, несущихся по трубам
С роскошных плаз и верхних этажей!
Нет, не среди лесов дремучих,
И не у рек, где рыбы ядовиты
Скорее путника настигнет гибель,
Но здесь, в Вивекских подземельях темных.
Здесь бродят крысы, чей укус внезапный
Способен заразить Великим Мором,
От коего умрет несчастный Данмер,
И пред которым беззащитен Храм.
О город Солнца и столица Мрака!
Во всем судьбой хранимом Тамриэле
Нет города прекрасней и страшней!

>> Green Sleeve:
Я думаю, можно и в свободной форме писать на юмористическую номинацию. Потому переименуем басни в байки.
Впрочем, оффтопим. Дальнейшее обсуждение конкурса в соотв. теме.

>> Sandro:
Э... Мдя. Ода совсем не рифмованная. Белый стих не в моём вкусе. Потому судить об этой оде не берусь.

>> Sandro:
А меня нравится. Пиши ещё

(очередная порция бездарных стихов, чтобы разбавить гениальные творения других авторов)

Что ж лежит на краю
У Вселенной нашей?
Жизнь как в раю?
Правит ангел падший?

Бессмертие я обрету,
Иль погибну в тот миг,
Когда границу пересеку?
Сгинет навеки мой лик?

Разум кричит: "Постой!
Смерть тебя там найдёт,
А дома ждёт очаг родной."
Но сердце зовёт вперёд.

Один шаг до грани,
Ещё один - во тьму.
Звёзды стали слезами,
Мир исчезает в дыму...

-----

Встретим смело этот час!
Час смерти, час конца.
Не будет меня, не будет и вас,
Сметёт нас с планеты лица.

Ну же, пойте боевую песню!
В руки меч и щит берите!
Идёт последняя битва чести,
Деритесь, воины, или умрите!

Не найдесь выжить, это конец.
С презрением к смерти - в бой!
Благослови нас на битву, жрец,
Ведь нам не вернуться домой.

Процесс моего так сказать творчества, увы, не регламентирован, но если что-нибудь появится, выложу! :о)
А еще имею вредную привычку совать книжки со своими опусами в свои плагины, но это в сторону...

ЗЫ: *Обычно это само на меня находит* (с)Винни-Пух :о)

Да, и еще просьба к Вам, Fianna - если можно, несколько Ваших стихов мне на decadent-псина-inbox.ru. Ибо понравились. Заранее благодарен.

>> Sandro:
Хм...лень на мыло скидывать )) Почти все стихи, за исключением ранних и не самых по моему мнению удачных, можно прочитать тут.

Спасибо, почитаю.

Я сердцем устала все время менять
Судьбу, обстоятельства, злые слова...
Простите меня, не могу больше дать
Ни капли, ни грана живого тепла.

Простите за то, что я ухожу,
Простите, нет с вами мне места уже...
Кого я любила, тем тихо скажу:
Хоть чуточку места оставь ты в душе.
Для разных стихов,
Для песен и слов,
Для сказочных снов,
Сбрось грусти покров.

...
И может тогда мы встретимся вновь,
В краях где бывают и мир и любовь.

Взял тут одну нетленку с удаффа и переделал её на тему Готики.
Паразитирую потихоньку. 

Вот оригинал: http://udaff.com/netlenka/stixi/57416.html (за ссылку спасибо Spir(i)t'у)

А вот мой вариант. Основная идея, ясен пень, безбожно стырена.


* * *
Возле столицы звучат барабаны,
бесится орков могучая рать.
Я не готов умирать за Миртану,
я вообще не готов умирать.

Если не помнить военные раны,
все на словах непомерно сильны.
Я не готов умирать за Миртану –
нету на карте подобной страны.

Где же ты, край у родимого края?
Пенится море, прибоем звеня.
Где моя Готика, больше не знаю.
Может и Готики нет у меня...

Кто же тогда? Короля паладины?
воры? наёмники? маги огня?
маги воды яркендарской долины?
Кто уцелеет, наш род сохраня?

С посохом ходят орки-шаманы,
светят бельджаровы злые огни.
Я не готов умирать за Миртану,
если Миртана сегодня - они.

Орочьи сытые, злобные лица.
Гибнут сограждане, братья, семья…
Я постою за родную столицу:
Готика – все-таки, чуточку, Я.

Светом опутана Башня Туманов,
Инноса слёзы блестят наяву.
Я не готов умирать за Миртану,
лучше уж я за неё поживу.

Если бы строго спросили гурманы,
может быть, Готику я не люблю?
Я не готов умирать за Миртану,
но за Миртану любого убью.

Я даже не приношу извинений, всё можно понять, всё можно стерпеть, но, поверьте мне, старому медицинскому работнику, вид самоубийцы ничего, кроме презрения, не вызывает. Желающие "приобщиться" могут связаться через пагер, любителей чернухи просьба не беспокоиться.
Эльфа, я и сам знаю, что пародия груба и неуместна, но иначе жить просто не умею.


Дать иль не дать? Вот в чём вопрос...
Упасть на ложе, покорясь судьбине,
Или, поправ её решенье, в нос
Ногою залудить вражине,
Что не приемлет тонких чувст моих,
И рвется лишь сорвать одежды?
Простить ему сей грех, иль не простить?
Порезать вены? Быстро, безмятежно,
Петлю накинуть, мылом погнушась,
Или убить себя саму АП СТЕНУ?
Да ну их на фих, форум засорять
Уйду. Стихи мои нетленны!
А если кто-то станет их читать...
Тады - я не убью сибя ап стену!

Гмь, милорд, я, конечно, все понимаю, и то, какое производит впечатление этот стих, но... Я ничего не имела такого в виду, когда писала его.

Я знаю, счастье в мире есть...
Пусть на пути к нему преграды,
Но многого, пойми, не надо,
Лишь чувствовать, что рядом, здесь...
Лишь знать тепло руки родной,
Лишь ощутить в душе покой,
Не замечать вокруг ненастья,
Тогда поймешь - что значит счастье!

Типично для новичков. Вкладывают одни мысли в стихи, а у читателя возникают другие.
И если при чтении вслух ещё можно передать мысли с помощью интонации голоса, то в интернет-публикациях такое уже не прокатит. Остаются голые строки. То, что вы хотели написать и сказать и то, что вы на самом деле сказали - как говорят в Одессе, две большие разницы. Когда эти разницы совпадают для большинства читателей - это и есть мастерство поэта (уже не стихоплёта, который характеризуется умением рифмовать, писать в размер и т.п.). Потому отвечать нужно за то, что реально написано, а не за то, что хотелось. Мотайте на ус.   И успехов в дальнейшем творчестве.

Последний стих уже лучше. Хотя глубина мысли не такая уж большая, но хотя бы позитив. Не люблю я мрачных стихов.

Слепит больная усталость,
И жажда проснулась давно.
Я та, что не знает про старость,
Ибо так мне теперь суждено.

Твоя кровь для меня - наслажденье,
Твое тело - для нищего хлеб.
Пусть нахлынет в тебя наважденье,
Первородный и темный мой грех.

Мы с тобою слились в поцелуе,
Но остануся жить только я.
Твоя кровь побежала ликуя,
В моих жилах теперь до утра.

Солнце то, что я так ненавижу,
Ночь дает мне и радость и пир,
Никогда здесь не будешь обижен,
"Приходи" - шепчет жертве вампир

Александр Трифонович Твардовский. Ленин и печник.

Welder. Вивек и печник.


В Тамриэле знал любой,
Старики на сходку звали,
Молодь - попросту, гурьбой,
Чуть завидят, обступали.

Был он болен. Выходил
На прогулку ежедневно.
С кем ни встретится, любил
Поздороваться душевно.

За версту - как шел пешком -
Мог его узнать бы каждый.
Только случай с печником
Вышел вот какой однажды.

Видит издали печник,
Видит: кто-то незнакомый
По лугу по заливному
Без дороги - напрямик.

А печник и рад отчасти,-
По-хозяйски руку в бок,-
При имперской прежней власти
Пофорсить он разве мог?

Ряд батата в огороде,
Сажень улицы в селе,-
Никаких иных угодий
Не имел он на земле...

- Эй ты, кто там ходит лугом!
Кто велел топтать покос?! -
Да с плеча на всю округу
И поехал, и понес.

Разошелся.
А прохожий
Улыбнулся, кепку снял.
- Хорошо ругаться можешь! -
Только это и сказал.

Постоял еще немного,
Дескать, что ж, прости, отец,
Мол, пойду другой дорогой...
Тут бы делу и конец.

Но печник - душа живая,-
Знай меня, не лыком шит! -
Припугнуть еще желая:
- Кто таков? - ему кричит.

Тот вздохнул, пожал плечами,
Лысый, ростом невелик.
- Вивек,- просто отвечает.
- Вивек! - Тут и сел старик.

День за днем проходит лето,
Осень с рисом на порог,
И никак про случай этот
Позабыть печник не мог.

А по свежему, по снегу
Вдруг к избушке печника
В ординаторских доспехах
Два военных седока.

Заметалась беспокойно
У окошка вся семья.
Входят гости:
- Ты такой-то?.
Свесил руки:
- Вот он я...

- Собирайтесь! -
Взял рубаху,
Не найдет, где рукава.
А жена ему:
- Неряха,
За свои идешь слова...

Обезглавят, паразита…
И в рубаху - головой.
- Только, - молвил инквизитор,-
Инструмент возьми с собой.

Скрылась хата за пригорком.
Через город прямиком.
Храм, мосток, ступени в горку,
Сад, подворье, белый дом.


В доме пусто, нелюдимо,
Ни даэдры не видать.
Тянет стужей, пахнет дымом,-
Ну овин - ни дать ни взять.

Только сел печник в гостиной,
Только на пол свой мешок -
Вдруг шаги, и дом пустынный
Ожил весь, и на порог -

Сам, такой же, тот прохожий.
Печника тотчас узнал:
- Хорошо ругаться можешь,-
Поздоровавшись, сказал.

И вдобавок ни словечка,
Словно все, что было,- прочь.
- Вот совсем не греет печка.
И дымит. Нельзя ль помочь?

Крякнул мастер осторожно,
Краской густо залился.
- То есть как же так нельзя?
То есть вот как даже можно!..

И рубаху с плеч - рывком,
Достает инструмент. - Ну-ка...-
Печь скайримскую кругом,
Точно доктор, всю обстукал.

В чем причина, в чем беда
Догадался - и за дело.
Закипела тут вода,
Глина свежая поспела.

Все нашлось - песок, известь,
И спорится труд, как надо.
Тут печник, а Вивек здесь
За стеною пишет рядом.

И привычная легка
Печнику работа.
Отличиться велика
У него охота.

Только, Вивек, будь здоров,
Сладим любо-мило,
Чтоб, каких ни сунуть дров,
Грела, не дымила.

Чтоб в тепле писать тебе
Все твои бумаги,
Чтобы ветер пел в трубе
От веселой тяги.

Тяга слабая сейчас -
Дело поправимо,
Дело это - плюнуть раз,
Друг ты наш любимый...

Так он думает, кладет
Кирпичи по струнке ровно.
Мастерит легко, любовно,
Словно песенку поет...

Печь исправлена. Под вечер
В ней защелкали дрова.
Тут и вышел Вивек к печи
И сказал свои слова.

Он сказал, - тех слов дороже
Не слыхал еще печник:
- Хорошо работать можешь,
Очень хорошо, старик.

И у мастера от пыли
Зачесались вдруг глаза.
Ну а руки в глине были -
Значит, вытереть нельзя.

В горле где-то все запнулось,
Что хотел сказать в ответ,
А когда слеза смигнулась,
Посмотрел - его уж нет...

За столом сидели вместе,
Пили флин, велася речь
По порядку, честь по чести,
Про дела, про ту же печь.

Успокоившись немного,
Разогревшись за столом,
Приступил старик с тревогой
К разговору об ином.

Мол, за добрым угощеньем
Умолчать я не могу,
Вивек, мол, прошу прощенья
За ошибку на лугу.

Сознаю свою ошибку...
Только Вивек перебил:
- Вон ты что,- сказал с улыбкой, -
Я про то давно забыл...

По морозцу мастер вышел,
Оглянулся не спеша:
Дым столбом стоит над крышей, -
То-то тяга хороша.

Счастлив, доверху доволен,
Как идет - не чует сам.
Старым садом, белым полем
На деревню зачесал...

А супруга в платье длинном:
- Где ты, как? - душа горит...
- Да у Вивека за флином
Засиделся,- говорит...



P.S.: Сильно уродовать текст не стал. Думаю, и в таком варианте он у многих вызовет улыбку, а людям постарше еще и школа вспомнится.
P.P.S.: Если бы Александр Трифонович имел возможность играть в Morrowind, уверен, он бы еще и не такое написал.

"СлучАем вы не Бурлакова Дуся?" (с) Боб

Но останусь в живых только я - так не лучше будет?


>> Welder:
Эй, а для басен-то припрятано что-нибудь? 

>> Green Sleeve:

Будет вам и басня.

Бурлакова была Фрося

А за правку большое спасибо.

>> Elfa:
Про Дусю и Фросю уже писали в стихотворных баталиях-2. Боб там давал разъяснения. Читайте внимательнее.

>> Welder:
А кепка к Вивеку как-то не очень идёт, хотя он и лысый. Никаких особенностей Вивека при этом не подчёркнуто, кроме лысины. Из морровиндовских черт стиха в целом заметил только "ряд батата в огороде", скайримскую печку, да солдат в индориле. Всё-таки переделки должны более капитальны, чтобы виден был труд автора оной переделки. Для такого длинного стиха концентрация "морровиндовости" не очень.

А так, конечно, неплохо. Хотя и длинновато. Многие вещи можно было более коротко и не менее колоритно описать. Но это, я так понимаю, претензии к Александру Трифоновичу?

Стена, расстоянья,
Минуты, часы.
Есть время признаний,
Есть время для лжи.

Есть время для смерти,
Что ждет за углом,
Есть время для Дверцы,
Ведущей в твой Дом.

Есть время прощаться
Остывшей зимой.
Есть время встречаться,
Согревшись весной.

И в даль убегают
Минуты, часы.
Они - расстоянье
Безмолвной страны.

Эльфа, как всегда прекрасно!

А вот мое:
В Анвиле вечером вьюга мела,
Шел я по улице в порт.
Скучно мне было: дома и дома-
Мрачный и темный экскорт...
Ветер рванул, зашумела вода,
Гасли вокруг фонари.
Город во тьме... она будет всегда!
Будет всегда... до зари.
Вот он и порт, ну а дальше за ним
Сильно качаясь, скрипя,
Старый корабль, лишь мыслью гоним,
Тихо плывет от меня...
Море его бережет, но теперь
Злобными глыбами льда
Бьет по бортам тот корабль... Поверь,
Это еще не беда.
Редгард на мачте, смотрящий во тьму,
Видит вдали Хаммерфел...
Думаю я и никак не пойму,
Как землю он разглядел.
Вот уж заря, тихо солнце встает,
Небо краснеет, горит.
Быстро на Вейрест корабль плывет,
Кажется, будто парит...

>> Викарт:
Неплохо. Но часто приходится коверкать ударения, чтобы попасть в размер. Не каждый читатель станет язык ломать, чтобы читалось гладко.

Например, "Редгард на мачте, смотрящий во тьму,".
В слове "редгард" для размера ударение на первый слог, но правильно "редгАрд". И таких помарок не меньше пяти я насчитал.

Чаще всего от таких ошибок можно избавиться, поменяв порядок слов или перестроив фразу, не особо меняя смысла. На этом надо просто руку набить, хотя и кажется по началу трудным.

И немного по смыслу. "она будет всегда! Будет всегда... до зари." Так всегда или только до зари? Противоречие, однако. Надо просто вдумчиво перечитывать то, что написал, стараясь глядеть со стороны, как будто чужой стих читаешь. Тогда подобные вещи сразу вылавливаются.


В общем, удачи в дальнейшем творчестве. Пиши ещё.

Про ударения: а я думал, что рЕдгард =) В ударениях названий при МОЕМ ударении все правильно. Но на будущее буду знать =)
А про "всегда до зари": она будет всегда, но при заре будет исчезать, а потом снова появляться. Я это имел в виду.
ЗЫ: Спасибо за критику =)

Мой ангел, по тебе скучаю
В кромешной мгле, в пустом дому
Ни лиц ни слов не различаю,
Живу-в огне, пою- в дыму.

Мой ангел, горек час расплаты:
С гитарой, с болью тихо петь
И ждать, забыв святые даты,
И ждать тебя, и тихо тлеть.

Мой ангел, за окном так смрадно,
И дым, и смута за окном.
Но я - дышу, и ждать - отрадно
Под светлым ангельским крылом.

вот это я (теперь уже )  честно сочинил=)

Да, "Про стихи", это не "Стихотворные баталии". Тема несколько серьёзнее, и поэтому подход к своим стихам должен быть строже. Не надо стараться во что бы то ни стало выложить стихотворение именно сейчас. Может, денёк-другой посидеть над ним, терзаясь муками творчества, и в итоге получить пусть даже не шедевр - просто добротный стих, способный "зацепить". Не надо выдавать "на гора" несколько третьесортных зарифмованных куплетов. Лучше выложить одно стОящее стихотворение. Поверьте, дороже получить в ответ один единственный смайл , чем разместить десять стихов и быть полностью проигнорированным.
А вдумываться в написанное стоит. Как правильно сказал Varjag, поглядеть со стороны. В "Тамриэльской весне" был у меня такой ляп:

Как лес шелестит изумрудной листвой,
Прохладой и тенью маня.
Как моря шумит изумрудный прибой.
Эй, путник, ты слышишь меня?

Так вот, это повторение я заметил только когда началось голосование, при том, что ранше, перечитывая стихотворение в пятидесятый раз, всё казалось гладко и складно. Вот что называется "свежий взгляд".

>> /kazak kolia/:
Батюшки! Кто пришёл!
А чего бот завёл? Стыдно под старым ником ходить? Зато честно, и репу бы тебе честно восстановили, если заслужишь. А черепки снимаются автоматически через месяц, так что их у тебя уже нет.

Стих этот я уже комментировал, так что не буду повторяться.

Спасибо,я того уже пороль не помню=)а стих тебе как?

>> /kazak kolia/:
Ты вообще читал, что я выше писал? Я ж вроде подробно этот стих на другом форуме разбирал.

Подробности для слепых:

// Вот, решил акростихами побаловаться. //

Дурдом дедули Шегората
родил бойцового кота,
огрев как следует лопатой.

А в это время по дороге
навстречу мокрый и убогий
трусИл, колючками ощерясь,
один ежонок кривоногий,
неся на всю округу ересь...


Голова забита переводом,
работящий нам попался мозг,
и поэтому слагаю оду
на удачу тем, кто тащит воз.

Силой рассудительности здравой
лихо на работе жжОт в Облу,
и отменной аффтарской отравой
в самый мозг стихами бьёт врагу.


Был бы малость помоложе,
он бы всех вас научил
быт культурный приумножить.

Хех...

Воин слова, друг пера,
Акростих он любит сильно.
Раб он музы и пират,
Яства любит пообильней.
Гражданин, поэт и воин.

Пусто

А тот, кто убедит аффтара не песать исчо,  получит три от меня! 

2 Боб: Ну что Вы, батенька, г-н Dongle сочинил произведение в жанре елдерскроллз-блатняк... Разве можно такое произведение прятать...

А если серьезно, то Боб прав - г-н Dongle, "не пешите истчо", или "пешите", но подумав, окей...

(писал немного под градусом, так что...)

Жизнь отдать за короля,
Иль за королеву красоты?
Но мне милее родная земля,
Деревья, реки, даже кусты.

В землю тело моё отправят,
Землёю станет мой прах,
Ею станет и тот, кто правит,
Но видит свободу в мечтах.

Красавица станет скелетом,
Как и король наш грешный.
Пылью покроются склепы,
И лишь земля будет вечна.