Итак, господа, родилась идея стихотворной перепалки )
В этой теме можно спорить, флеймить, хохмить, отстаивать свою точку зрения, лишь с одним маааленьким условием - в размере и в рифму.
Не могу не добавить в качестве эпиграфа свое старенькое:

Мосье, к барьеру!
Зонтики к бою!
Ударим флеймом
По геморрою!

Других не слушать,
Себя не слышать...
Промойте уши.
Живите тише =)

Итак, началось все здесь, с песни Лас об Арене.

за ней последовала следующая дискуссия:

Falca
Да, смертные, потеха из потех
Но все же, несмотря на скоротечность,
Я этот миг - надежды, слезы, смех
Не променяю на пустую вечность

Loky
Да кто сказал, что знает в этом мире
Кто смертен, кто бессмертен-то всерьез?
Быть может тот же бог рыдал в сортире
И Вечность проклинал свою до слез.=))

Laikalasse
Что же это за сортир такой,
Где сидел наш бог и где рыдал он?
Иль бумаги не было, родной?
Или было оной очень мало?

Loky
Не будем уточнять прискорбный факт,
Что боги иногда от зависти рыдают,
О том, что воли им как смертным – не хватает
Смотреть на смерть свою, как на простейший шаг.

Простейший шаг то разве? Ой ли?
Позволь не согласиться, милый друг.
(Участвовать не хочет, правда, в споре.
И правда: столько жертв еще вокруг!)

Так что же, Falca, дело мы продолжим
И будем выяснять, легко ль богам?
Хотя не знала я, что боги тоже
Не прочь в сортирах плакать по утрам.

Видите ли, милые мутсеры
Так уж создавался этот мир
Будь ты богом, скампом или мером -
Каждому назначен свой сортир

И добро бы, если б в том сортире
Был и теплый пол и яркий свет...
Многим отвели кусты простые,
И лопух  (бумаги тоже нет!)

Впрочем, я хотел бы здесь заметить,
Что пора бы тему изменить,
Нет нужды СОРТИРНЫМ быть поэтом,
Лучше о прекрасном говорить!

А я могу на сотню левелов подняться в Морре
       И не потратить много времени притом!
         Без читерства и даже без консоли,
За день один на сотню левелов подняться в Морре!

Зачем нужна же эта тема?
Не могу взять никак я в толк.
Такая вот у меня делема.
Сказать мне нечего... умолк.

Оно, конечно же, похвально -
За день на сотню левелов...
Но стоит ли, как ни банально,
Сей результат таких трудов?

И наш герой, усердно и отважно
Стучал по клаве, провод мышки ел
А Нереварин в это время важно
Час от часу по левелам жирел...

Не нужны мне левела ваши даром.
Говорю убиваю всех одним ударом.
Да уступаю я другим в таланге колдовтсва,
Но прыгаю, как заяц, далеко и высоко.
Перчатки у меня на руках не с проста,
Секирой размахнусь, а дальше легко.
А я ведь еще не достиг тех высот,
Тридцатого левела еще не достиг,
Но мало не хоженых мною болот
И святошь золотых убиваю за миг.

Что ж вы всё об убийствах говорите, сэры?
Не будем убивать! И выпьемте за жизнь!
И сделаем глоток за следующую эру,
Чтоб весело жилось, спасая герцогинь.
На миг забудем в рангах разницу, товарищи лорд-мэры!
И сделаем глоток. И выпьемте за жизнь!

Присоединяюсь, не прочь за жизнь я выпить,
Во славу всех живущих рюмку поднимая.
Из-за того что жизнь все призваны любить,
Ведь можно жить, другим жизнь не ломая.

Но йад всех эликсиров мне милей
Когда я-аффтар пьет его из Чаши,
Что в Доме Дагот слышала "Налей!".
Смертоубийства - вот призванье наше

О аффтар! Да! Вы, несомненно, жжоте!
Готично, первыйнах, пешиестчо!
Мы благодарны будем горячо,
А йад оставим дяде или тете =)

Вам тятя мой имеет предложить чего покруче
Пяти, зач0та, йада и тэ пэ.
Лишь крикните с балкона вы, как дуче,
(ну иль как фюрер, что на Гэ)
Сие три раза слово: "Ваббаджек!"
И будете вы новый человек.

Ой, "Ваббаджек!" - опять зовем папашу?
Оставь дедулю-Шегги ты в покое!
И так уже на каждом на заборе
Начертаны слова о роде нашем!

Да-а-а, Шегги - точно, и отец и дед
И брат по разуму наверно большинству
Из тех, кто тут сидит в расцвете лет
И стихотворную хвалу плетет ему...

Нет, Антимони, почитай-ка квенту,
Что я тебе тут по утру прислала.
Внесла всего лишь скромную я лепту,
А Шегги без того - почет и слава!

Кричать с балкона, коли вы не пьяны,
Поверьте мне, нелепо и смешно.
А коли пьяны - местный ординатор
Ваш крик истошный оборвет жезлОм,
Засунув эту гиперковырялку
Туда, куда и Шегги не ходок,
А коль ходок, так только выпив "йаду"
С поллитра. И еще. На посошок.
Оставим, впрочем, цезарям бычачье,
А цезарячье раздадим бычью,
Я призывал вас как то. О прекрасном.
А вы опять: "С ума сойду... Убью..."
С ума сходить легко. Без Шигората.
Таков уж нам достался ныне век.
Что до убийства... Милые ребята,
Убить легко. Потом отмыться - нет!

Я кровью кровь с себя смываю,
Безумьем горы подвигаю.
В своем безумии прекрасном
Других под сень его ввергаю...
...Я - царь! Я смертен, но из бездн
Безумья к выси воспарю,
Сверкну звездой безумной в небе,
И в свежей трибунальской требе
Мелькнет пассажик "Ваббаджек,
И ныне, присно, и вовек".

Позвольте. Я ведь, право, о прекрасном.
Кто может быть безумнее поэта?
Того, кто по ночам в порыве страстном
Слагал себе лишь нужные куплеты?

И что, как не безумье, сподвигает
Строчить, черкать, ругаться, восторгаться?
Как пить дать, Шигорат нас опекает.
(Ведь не Мефале ж, право, поклоняться )

У, тетя, не тебе ли яду
Оставить, что у тяти был отнят?
А, кстати, много ли нам надо?!
Мы сами воззведем и рай, и ад.

Папаша, что, амбиции, как прежде,
В душе твоей и бьются, и играют?
Не стоит, право, жить одной надеждой,
Что "Ваббаджек!" кричать не перестанут.

"Не стоит, право, жить" - вот это верно!
Вердикт сей с губ моих легко слетает
В своем непререкаемом значеньи
И жатву душ подчас вершает.

Кто знает - жив я или не жив?
Как "Ваббаджек", загадка разум вскружит,
И Шигорат, безумьем вас натешив,
В вас разума искру притушит.

Полно чураться! Папа Шегги
Всем подопечным счастье дарит,
Что мозга вашего сусеки
От скорбей и забот избавит.

К земле упорно разум клонит,
Безумье ж к звездам воспаряет.


(прям сонет   )

Ой, сочинил, ой сколько слов, фигею.
Хвалу воспели деду. Что же дале?
Про бабку не забудь, сказать посмею.
Тогда вручи себе хоть две медали!

Ой, бабка! Мать! Да где ж ее забудешь?
Она ж гроссмейстер видный самый,
Когда одной своею пешкой
Шах с матом оппоненту ставит

Медаль с закруткой на спине вручая,
Пииту, что силен вельми в гамбитах,
Надеюсь, что она его, как якорь,
Слегка поддержит в стихотворных битвах.
Не позволяя соскользать в нескромность,
Срываться  лихо в бездну блудословья,
Иль словоблудья, (соблюдем условность,
И рвать размер из-за того не будем!)

Пииту в блуд словес ввергаться
Звезда безумная мешает
Что путеводной ему служит
И путь евонный освещает.

Законы этикета, впрочем,
Вменяют оному пииту
Всенепременно ту награду
Вернуть как деву Эвмениду.

Пусть в зеркало ее орк взглянет смело,
Пороки и грехи свои увидит,
И Орден АрхиВорчуна тогда уж
Его, пожалуй, не обидит =)

... случайно проходил мимо...

Когда витиеваты столь словеса
Сторон, что нечто мудрое вещают,
То, слушающего это все, повесу
Сомнительные мысли посещают:
Один сказал, другой добавил, третий –
Рассыпался в изысках и пассажах
Как юная жеманная девица,
Запутавшаяся в лентах и корсажах…=))
Оно прекрасно, остроумно, тонко,
Изящно и отчасти – интересно,
Но глазу постороннему, однако,
Бывает дуэль эта - все же прЕсна...

Острот вам мало, сударь милый?
Иль вычурность вам око колит,
И уж без колкостей дуэли
Представить разум не позволит?

Колоться можно долго, с чувством,
В средствах нисколько не алкая,
Коль скор' у рифмоплета шило
В известном месте пребывает.

Вполне возможно вам виднее,
Какое шило у кого…
Ведь рифмоплетством все болеют,
Не миновал никто сего.
«Блеснуть умом» - у всех потуги.
Хоть иногда там дурь видна.
Но впрочем, «умываю руки» -
Мое же дело – сторона.

Ох, если б так уж ВСЕ бы
Плели рифмУ и вирши в хлам,
В кондрашку повергая Феба,
Ломая лиру пополам!

Тогда бы Шигорат безумный
Монопольём в Забвеньи стал,
Разросся б санаторий шумный
Где главврачом он заправлял.

Но нет - баланс хранится ныне
И рифма не частит звучать,
Так помолитесь же святыне
Дабы баланс сей удержать.

Пока безумные порывы
Не всем дано вполне познать

Вы не похожи на безумцев,
Вы лишь играете в Игру.
И ваши позы остроумцев
И острословов - ни к чему.

Воистину безумны Борхес,
Лорд Байрон, Китс и иже с ним,
А вы, сколь вы не хорохорьтесь -
Суть рифмоплеты от сохи.

Лишится слуха человек -
Художником все ж может стать,
Иль зрения лишится ввек -
Певцом он сможет выступать.

Утратит голос - но перо
В нем пробудит поэта-чудо.
Кто ж чувства юмора лишен
Достоин зваться лишь ЗАНУДОЙ!

Как у Зануд заведено,
                     Продолжу ваш памфлет:
Лишится вкуса человек -
                     И что попало ест!

Известно, что на вкус и цвет
Вам друга встретить шансов нет.
Быть может, из-за нежеланья
Снять шоры и увидеть свет,

Взглянуть вокруг себя, понять
Что можно вирши сочинять
Не только Байрону и Ко,
И к небу нос не задирать.

Какой печальный разговор,
Наверно, это заговор.
Ведь коли человек цел,
Коли он век был невредим,
Коли он чувствовать умел,
Такого может обсудим.
И вообще давайте дружно
Пожмем друг другу руки
И унижать других не нужно,
Да и вообще какие муки,
Безчувственный тут стих читать,
И о печальном размышлять.

Мне, право, жаль, что для иных
Дуэль - лишь конкурс, кто плевком
В другого метче попадет,
Сильнее наподдаст пинком.

Легко других критиковать,
Орлом взирая свысока
Но чтоб искусством побеждать,
Увы, видать - кишка тонка!

Дуэль на и есть дуэль
Чтоб острым словом ли, клинком ли
Другого ковырять дотель
Покуда он не будет сломлен
И, гордо перья распушив
Податься в тему запасную
Чтоб там, прочтя свои вирши
Попасться на дуэль другую

Я по жизни призван критиковать,
Я не желаю тут слова ковать,
Я буду шаг за шагом вас кромсать,
Я - дуелянт, но смотрю я со стороны,
И буду ястребом тут всех клевать,
Чтоб заклевали потом вас вороны.

Дуэль вещь не благородная,
Вот Пушкин дуэль очень любил,
И побидетилем он всегда выходил,
Но судьба вещь неоднородная,
Дантес как известно его подстрелил,
И Пушкин помучавшись дух испустил.

О вы горе дуэлянты опомнитесь,
Не надо ссор или это заговор,
А коли вы поняли покаятесь,
Таков будет мой разговор.

Не карайте меня строго люди сгоряча,
Слова мои разны, а правда уж ничья.

Ахха... Все в критики пошли:
"Писать? Зачем? Не буду сам,
Я гордый. В стороне. Но вот
Вердикт всем прочим - КэГэ/АМ."

Ржунимагу. Готична, нах!
Сибя убейте, господа.
Албанский не кошерен ваш
И рифмокреатифф - беда!

Что ж, йаду я хлебнул, пришед,
Хлебну на посошок кислот,
И, помахав пелоткой бритай,
Ффтыкну:

Не дерись на дуэли,
Если жизнь дорога.
Откажись, как Буренин,
И ругай врага!
(с) Пруткофф

Кхм... вообще-то мы здесь сами стихи сочиняем в этой теме, а не приводим чужие высказывания... - A Fyr

\\Приношу извинения за некоторую запоздалость - не поспеваю я со своим инетом за вами!\\

Как Эвмениду деву, грите?
А что ж, приму пожалуй, рад!
АрхиВорчун - не горе-критик,
Регалии - не жжучий йад!

Грехи - пороки? Есть, горжуся,
Не то, чтоб много, но хватат!
Албанский подгулял? Стыжуся,
Придется с Вами выпить йад!

На брудершафт! Слабо, гусары?
Дантесы ноне не у дел,
И шорТы сымем, шоб не жали,
И не застили белый свет!

И в упоеньи вольнозадья
Такие сочиним вирши,
Что Пушкинский несчастный дядя
Перевернется раза три!

В пристанище своем последнем,
Что обжил, тяжко захворав...
Однако, время! Сменим тему,
Друзья, к воронам и к орлам!

Когда бы каждый, кто срифмует
Десяток слов, взлетал орлом,
Иль, закогтив строфу - другую,
Вороною тащил в гнездо,

Тогда б отпал вопрос квартирный,
Мы все бы жили на ветвях!
Но йаду, йаду мне, всевышний!
Увы, друзья мои, и ах!

Не стать поэтом, однозначно,
Лишь по желанью своему...
Я кивер нацеплю невзрачный,
И тоже тихо побреду...

Ох если йаду все тут выпьют
То я совсем один останусь,
Ведь йад я никогда не выпью
И на обман не попадусь.

На склоне Фудзи мудрый старец
Вдыхал восточный ветер полной грудью.
И размышлял. О тонкости кишок...

Уж сотни раз твердили миру
Что сколь ни будут словеса
Плести, уставясь в небеса -
А все одно сведут к сортиру

Ах почему так мир жесток,
Мысли не от мозгов, а от кишок.

Ну, это как уж у кого,
Привык я думать головой

Я тоже мозгами иль душой,
Но у всех уж так не пошло.

Сортир? А что же тут плохого?
Вот вспомним дядю ВэВэПэ,
Что без усталости твердит нам
Про удвоенье ВВП!

Сказал он, помню я, такое,
Чтоб находились мы в покое:
"Кого в сортире мы найдем,
Того в сортире и... замочим!"

Про моджахедов он сказал.
Но сомневаюсь что-то, впрочем,
Что в тот сортир, опасный очень,
Какой-нибудь шахид влезал.

Давайте кончим эту тему,
Без доказательства оставим,
Эту сортирную лемму,
И о другом поговорим.

Ведь я сейчас поверьте, ей Богу,
От смеха удержаться не могу.

Право слово, веселее
Про шахидов почитать
Чем такие нескладушки
В этой теме созерцать )