Вот был бы нонсенс - норд без пива!
А орк - вполне себе атлет
Зелёный цвет - знак позитива,
А не итог запойных лет.

А почему все пиво -орку?
Я протестую! Как же так!
Я хоть и кот, но тоже б выпил,
Холодненького SchtutgartSchtat!

Авторитетно заявляю
(Авторитетьнее нельзя),
Что пиво с другом распивая
Не стоит "пук" пускать в глаза.

Несчастный Велдер с дуба рухнул
Зловонным воздухом объят.
С жасным воем в землю бухнул,
Где совы сонные сопят,

Урчат зеленые медведи,
Лесной пчелой жужжит змея...
Пожоже, Велдер с "пука" бредит.
Ну, Боб! И надышался ж я!




Вот пузо выросло игриво...
Не ждал, не чаял. Вдруг - ОНО !
Висит на теле сиротливо.
За что увечие дано?!!

Чем провинился пред судьбою,
Что с ним поделать, как тут быть?
Чу! Что за голос надо мною:
"Ведь в пу-узо мо-ожно пи-иво ли-и-ить!"

Спасен! Теперь я твердо знаю-
Не в наказанье, а в почет!
Глаза в истоме закрываю,
Лишь пиво в пузо мне течет.

Козел и Мельник, Старопрамен
Отныне вечно мне друзья.
Опухший лик немного странен.
И в двери не пролажу я.

Немироф - двигатель прогресса,
Прозрачной Гжелки синий глаз...
Пардон! Но то другая пьеса!
До магазина. Я сейчас!

Снова цитат порастрачу  все квоты:
"Лучше пузо от пива,
                     чем горб - от работы!"
                           

Опять вот зловеще и тихо,
Как в морге, в стихбате на поле.
И шпаги пиитной нет свиста...
И тихо - для зомби раздолье.

И музы от горя и лени
На липах повесились сами.
Поэты же в пиве и пене
Утопли, хоть бей их лаптями...

А может... Ну, вправду... Ведь может,
Что наши поэты - студенты?
И сессия души их гложет,
И им не до праздничной ленты
Чудесных и милых поэм -
Им побольше бы выучить лемм...

Сверкая злобной тишиной
и теоремы поедая,
звучал кошачий страшный вой,
от недопития страдая.

Повесил музу на берёзе,
а может быть, на дубе том,
и побежал купаться в прозе,
флудёж оставив на потом.

Лёг спать непуганым Вивек,
И музы на ветвях качались...
В БалмОре двадцать человек
Сожрали триста плюшек. С чаем.

Пииты ж, получив лаптЁм,
Ушли хлебать галошей пиво,
И я здесь, вроде, не при чём,
И в Копенгагене красиво...

И зной палит, и мозг течёт
Сквозь поры. Мокрая рубаха...
Я всё к чему? Ну хоть бы кто!..
Ну, плюньте в душу!!! К атронахам!

И я уйду, под сенью лип
Глотать нагретый... как там... ...прамен,
Не помешает скорбный скрип,
Повесившихся МЕЛЬПОПАМЕН! 

От скуки смертной Ви'век сдох,
И музы - дьявольские девы -
Подохли, съевши хлебных крох...
Какая к черту Мельпомена!

В рабах у адских муз поэт,
И лень - его товарищ верный.
Рубаху мокрую поев,
Поэт повесился нетленный...

Судьба - индейка, нож - сугроб -
Какой горячий дивный бред
Видал прислужник муз - поэт,
Когда, лентяй, ложился в гроб...

Короче, ваше пиво - вред
Для поэтических изысков.
Стихи - поэта верный хлеб,
Напиток (в крайний случай) - виски...

От ритма рваного так стонет голова,
Все не по правилам слова,
И послезавтра те же рифмы, что вчера -
"Прорвемся!" - ответят флудерА

Вот не дождётесь! Нет осин,
Что выдержали б орчье пузо!
Зелёный спал. Но встал. Засим -
Примите. Дубликатом груза (с)

Могучий пендаль, даже два,
Под хвост облезлый. Коль обидно -
Рифмуйте снова. Без "бла-бла",
А то - соперников не видно,

А видно только перебрёх
Пустопорожний, бестолковый,
Вы повторились в двух из трёх
Строках. Угу, и в том даю Вам слово!

Ого! В  стихбате снова оживленье!
Венерой мрачной из пучины вод
На берег вышел орк в зеленой пене.
Встречайте, Welder. Трепещите, кот.

Уж вспениться нельзя ни разу,
Чтоб не попасть под соколиный взор
Поэта, что рифмует, (вот зараза!)
Чтоб не попасть под орочий топор!

Как уберечься от заразы?-
Терзает общество вопрос.
И всё же снова, раз за разом
У нас случается понос.

Не помогают ни перчатки,
Ни кварц, ни марганец, ни йод.
Убить заразу бы в зачатке -
Вздохнёт измученый народ,

И воспарит душой свободной
За музой к дивным небесам.
Но вибрион холеры подлый
Его и музу скосит там.

Осталась в вас ещё отвага?
И честь сумеем удержать?
В сортире кончилась бумага!!!
Вперёд!!! Народ не может ждать!

С нехваткой сортирной бумаги
Какая тут к скампу отвага?
Скосила поэта холера,
Она же и музу поела...

Конечно, все пофиг поэту:
Хоть буря... в сортире, и нету
Бумаги. Бумага - писать,
А не для сортира, чтоб [цензура...]

Ну вот, опять поэтов лира
Бренчит за стенами сортира

Лучше лира в сортире,
Чем сортир в квартире. (скороговорка)

Это у нас в университете написано неизвестным автором на стене "кафедры мочеиспускания и каловыделения".

______________
А теперь немного от себя.

Куда ж вы, братцы, рвётесь лихо?
На роспись лучших в мире стен?
Не лучше ль прекратить шумиху
и думать что-нибудь взамен
сортирной лиры горделивой,
что утром дуется бурливо...

Грядет уж осень, а поэты,
Увы, не могут тему выбрать,
В которой лира, что котлета,
Кататься будет сомом-рыбой...

Быть может Шегорат
Светилом будет нам
Во мраке, полном зла,
Где в рифме нет тирад?

>> Dro'Anton:
Спасибо, батенька! Наелись
мы ваших аццких "сомо-рыб".
А Шегорат - не свет, а ересь!
Не надо нам таковских глыб.

Опять поэты , горячась,
В сортире, поутру собрались,
И злобно лирами бренча,
Мутузили друг -дружку малость...

Сортиры - прочь! Мы музы длань
На грёзы ясные направим.
И всем писцам отплатим дань:
Косые рифмы к месту вправим!

В сети жизнь скоротечна и быстра!
И мы с тобою это понимаем!
И на "коленях сидя" у тебя....
Тебя так ласково и нежно "обнимаю"!

А смайлы поцелуев всё быстрей
Летят и возвращаются сторицей!
Котёнок милый,ты не виноват,
Что мы целуем смайлы, а не лица!

>> Elfa:

Расстоянье не помеха?
Километры не беда?
На тебя смотреть без смеха
Может разве что … вода.

Скоротечен мир инета,
Кто хотел – ушёл в реал.
Тормознутых песня спета,
Сколько б кулер не жужжал.

К чему лаять обозленно,
Да хрипеть на пустоту?
Если жопа (пардон!) съемна –
Ты в Москве её швартуй...

>> Polomnik:

В ЛЮБОВЬ верит каждый по-своему
Пусть даже она не обычная
В ней нет поцелуев и ласки
Такая, совсем не привычная!
Опутана сетью не зримою.
Обманом и ложью увенчана
Она, как гулящая женщина!
С тоской и разлукой повенченна!

>> Elfa:
Уж не по зову ль платонической любви
Ночами губы шепчут чьё-то имя?
Дитя моё, душой ты не криви –
Не про твои извилинки доктрина.

Чем воздух попусту словами сотрясать –
Займись-ка лучше путными делами,
А не пытайся с визгом сюда встрять,
Да побахвалиться словесности азами.

Я буду играть, я буду играться,
Словами кидать, в стихах повторяться.
Я буду, я буду ... чего захочу!
Была - не считается, ложь не пропала.
Я буду любить, ведь любила не так,
И буду страдать, вам страданий все мало!
Рыдать и рыдать, а вам улыбаться!
Не знаю, за что, и зачем это занть...
Начну все сначала, не боюсь ошибаться!
Я буду вас ждать, я буду встречать,
Просить приезжать и в глаза улыбаться!
Я буду! я буду! мелькать, мельтешиться,
Словами кидать, кричать и смешиться!
Живем лишь один, но ярко и сильно!
Сильнее все буду! успеть насладиться
Горами, высотами, дном и паденьем ...
Сильнее любить, ненавидеть слабее!
Я буду! Я буду! Ничто не преграда!
Живем раз один, и в этом услада!

Да, можно кричать, горевать, повторяться,
но только вслепую так делать нельзя!
Вперёд, молодёжь. Но не надо оваций,
на льду непонятных эмоций скользя.

Вот если сегодня, желая размяться,
Я, выйдя во двор, повстречаю любовь -
С разбега не стану на шею кидаться
А просто отвечу насупивши бровь:

Откуда явилась, любовь разбитная,
Порочная, грязная, бьющая влёт?
Ведь в доме моём поселилась другая -
Скучает, волнуясь назад меня ждёт.

Ты ложное чувство! Очисти дорогу.
Исчезни, уйди, в тишине растворись.
Вернусь облегченно к родному порогу.
Мне в душу не суйся, вали, торопись!

\\ Что-то типа пародийного продолжения, сама, барышня, выпросила! \\

И смайлы зацелованы до дыр,
Ох, монитор изгваздала в помаде!
Ах, как жесток презренный этот мир,
Котёнок, верь, всё будет в шоколаде!

Тебе рожу я виртуально два,
А то и три системных новых блока,
Я ноне месяц как уж на сносях
От всяких интернетных экивоков.

И пусть филей злодейки мой хулят,
И пусть не принимают рифмы шаткой,
Тебя, мой милый, буду "обнимать",
Хлеща флудОм, как будто из ушата!

\\Ужо и прочие "пиитики" дождуться,
Лишь орки на работе разгребутся! 

добавлено Боб - [mergetime]1156264120[/mergetime]


\\Краткий пересказ. На орочьем языке. \\

Вышел я как-то на двор, облегчиться.
Верите, чуть не сфартило влюбиться!
Влюбчивый орган едва уберёг,
Шмыгнув к супруге за дверь со всех ног!

>> Боб:

>> Polomnik:

Пусть говорят, что любовь эта глупость,
Пусть говорят, это только слова.
Она может скрасить безумие будней,
Она может многое... я ль не права?

И здесь не бывает ни боли жестокой,
Ни ночи бессоной, не утренних драм,
Такая любовь не толкает из окон,
На запястьях твоих не останется шрам...

А может, со временем это сотрется?
А может останемся вместе, вдвоем?
А может, реальность для нас оборвется?
А может... а может... пока подождем.

А тем, кто смеется над этим цинично,
Я улыбнусь и тихо скажу:
Коль если судьба не устроилась личная,
Зачем же мешать-то другому лицу?

>> Elfa:
Я любима и люблю,
У меня всё замечательно.
Жизнь устраивай свою
Лишь партнёра узнав тщательно.

Ты же, сидя в скорлупе,
Как наседка на завалинке.
Счастья не найдёшь вообще –
Так и будешь … вечно маленькой.

//Альтернативный вариант //

Безумье будней лишь удар по роже
Воистину раскрасить ярко сможет...
Цвет крови - вот любовный цвет.
На все вопросы есть один ответ:

"Иди, убей сибя ап стену срочно..."
И незачем слезу пускать надрывно,
И неумело вены резать ночью,
И падать из окна без пары крыльев...

Слепа любовь и за нос водит тех,
Кто любит и отчаянно любим...
Любовь, конечно, сладкий мир утех,
Но причиняет муки, боль другим...

>> Elfa:

«Другое лицо» – енто што-т неприличное!
И где ж нам суметь ему помешать,
Когда «неустроенность» нежная личная
Толкает под руку: «Ложись, милый, спать»

И тихо сопят не вполне виртуальные,
А очень реальные двое детей!
Куды ж нам до Вас, Ельфа наша опальная!
Куды ж нам до Ваших ельфийских страстей!

А что к остальному… Любите без боли,
Рисуйте любовь на бумаге пером…
Но это – не то, что зовется Любовью,
Влюбленность.
         Дымок, что не вспыхнет костром,
Сжигающим душу, и рвущим на части,
Мятущим, бессонным, безумным, опасным,
Дарующим сладкую боль и забвенье,
Питающим страхи и вдохновенье…

>> Elfa:
Ты следишь за жизнью - не своей,
Ты живёшь, но чувствами чужими.
И таких как ты, здесь миллион,
С качествами чисто воровскими:
Где бы взять и сильно не пахать,
Что бы сделать, не подняв мякины?
Жизнь – строга, она тебе не мать,
Терпящая выходки змеины.

А на улице -осень.Пришла.
Лезут в голову глупые мысли,
И не стать им стихами , а жаль:
Любят осень поэты-статисты..

А со статистов что возьмёшь?
По испоганенному листику?
Есть ложь и есть большая ложь,
а есть, товарищи, статистика!

Ложь зарождается в умах-
Люди верят в разную мистику:
Кучи пророков , мессий и богов,
А Вы говорите статистика...

С приходом жёлтой осени
Тревожится душа:
Какими-то вопросами
Мой мозг больной глуша.
Она, родная, чувствует,
Что вскоре под замок.
И напоследок буйствует,
Терзая тело впрок.
Какая тут статистика?
Коль теребит порой
Меня душа когтистая,
Хуля характер мой.
Мне б оторваться чуточку,
Да насолить другим:
Пустую тему – дутую
Подкину-к в форум им…

Ну что же здесь поделаешь :
Охапка листьев, влет,
Сбивает мысль любую,
Кружит водовород,
Воспоминаний глупых,
И летней суеты,
На смену пыльных будней,
Грядут стеной дожди,
Не звонкой майской каплей-
Тяжелой синевой ,
Обрушатся на землю,
И скроют, пеленой...

Ну что сказать вам нынче, други,
Глядя на эти вот потуги?
Что, на потуги эти глядя,
Напомнить хочется о йаде...

От потуг, говорят, слабительное,
Помогает офигительно,
Спасибо Sleevе за диагноз!
А мы уж, поднатужимся малость!

з.Ы. "Идет -грядет Зеленый Слив,
Он ароматен и бурлив!" (с)тырено ,
сами знаете у кого

Слабительное помогает,
Но расслабляться все ж нельзя,
Иначе разум засыпает,
По грани пустоты скользя.


Как видно, мне в стихбате этом
Судьбой назначено блуждать,
То всех на бой сзывать куплетом,
То пыл горячий охлаждать.

Тужьтесь, тужьтесь, стихоплёты!
Только хватит превращать
мыслей творческих полёты
в аромат гнилых общаг.

Долго тужились поэты,
Превращая мысли в строки.
Только хлеще винегрета
Строки были. Хлебной корки

Черствой, с плесенью недельной
Не хватает для "салата"...
Мозг поэта вёсельно-сидельный,
Дергаясь, кричит: "не надо!

Ой не надо нам серьезных
Мыслей, дел и умных слов!"
Вот такой вот он курьезный -
Мозг поэзии отцов...

Он курьезный, он круизный,
Он куриной слепотой
Поражен и вампиризмом,
В общем, аут и ацтой...

Какие, бог мой, мыслеформы
здесь пробегают иногда.
А стихоплётчики упорно
их ловят. В общем, как всегда,

идёт не дикое метанье
бутылок, дисков да икры,
а каждый, лежа на диване,
слагает восемь строк муры.
______________________________________

А лето тихо пролетело,
пародий шум давно затих,
как будто злобный дух Отелло
передушил подушкой их.

Да что подушки! Даже биты
гнильём и плесенью убиты!
______________________________________

Друзья! Ведь было ж весело когда-то
в балморском отделении стихбата!

Да, было время, было лето,
Творили, мучались поэты...
А нынче, лежа на боку,
Сварились в собственном соку 

И только я, раскинув крылья,
Внезапно кем-то вдохновившись,
пишу... и капают бессильно
все чувства девичьего сердца,
в попытках тщетных отогреться,
в стихи и слёзы воплотившись...

//Не обращайте внимания - это я так с ума схожу //

Какие признаки прогресса
стихбат изволил нам явить!
Без получаса поэтесса
сюда свою вгоняет прыть.

Хоть, в общем, слёзы наскребли,
и хоть с ума сходить не ново,
скажу, смахнув кусок сопли:
- Мадам, вы пишете ... отлично!

А если посмотреть всерьёз
на слёзы и страданья кротко,
держите выше острый нос,
мадам лихая стихоплётка.

2 Варяг  

Я вам скажу в минуту тьмы -
Варяг, зайдите в тему "МЫ",

Ведь видно там при свете дня,
Что нос не острый у меня