25 день
Руки дождя
Руки дождя
Я слышу зов дикой природы. Этой ночью он звучит особенно громко. Величественные волки, бродящие по заснеженным холмам, воют на холодную луну в небе. Интересно, они поют? Созывают друг друга на охоту? Защищают свою стаю, отпугивая других зверей? Может, и вовсе ничего из этого, но от этого воя у меня по спине бегут мурашки. Он будоражит мой ум, хотя мне в это время нужно спать в теплой удобной кровати.
Волки — отменные охотники; их чести и свирепости позавидует любой норд. Они владеют миром за границами огней наших деревень, а мы владеем своим. И все же в подобные минуты, когда сон ускользает от меня, а ночь наполняется навязчивым воем, наши миры сливаются. И, пока это слияние остается лишь символическим, я могу сидеть здесь, слушать и мечтать.
И хвала сердцу Мары, что у них нет желания приближаться к нашим домам и очагам… по крайней мере, этой ночью.
