19 день
Руки дождя
Руки дождя
Красота эльфов воспета в легендах,
Еще больше славят красоту людей,
Но разве есть хоть одна ода,
Восхваляющая красоту огра?
Да уж. Наверное, мама права. Поэзия — это глупо. Она нужна только высоким эльфам, сидящим в своих особняках и изнывающим от безделья. Они неспособны добыть себе еду, даже если положить перед ними жареную курицу и сказать, что нужно проткнуть ее копьем, чтобы поесть.
Красивые огры, где это видано? Думаю, у них плавные, величественные и грациозные движения. Но они пахнут жутко, и от них одни беды.
Как мама говорит: «Хочешь произвести на меня впечатление — попробуй убить огра, а не увековечивай его в стихах».
Ладно, пусть будет, как она хочет. Я иду убивать огра.
Убью, а потом напишу об этом поэму:
Храбрый эльф, что тоньше тростины,
Выстоял против гиганта дубины.
Взмахнул мечом и поразил он глыбу,
Ждет гиганта неминуемая гибель.
Нет, все равно что-то не то.
